El sistema de obtención de una licencia de posesión de armas en Canadá es bastante complejo. Algo deben estar haciendo bien pues a pesar de que hay varios millones de armas registradas los indicadores de violencia con arma de fuego son mínimos.

Asistí a una clase de entrenamiento en donde debía pasar un par de pruebas prácticas y escritas que me permitirán obtener la licencia que se necesita para hacer ensayos en los clubs de tiro.

El instructor adobó la charla de varias horas con un tono anti-gobiernista y Libertario, denigrando de la burocracia Liberal que según él le roba la plata a los humildes Canadienses en el intrincado proceso de registro de armas.

Si tenía esperanzas de ampliar mi reducido círculo social en Calgary con este evento me terminé de joder pues los caracteres que encontré a pesar de ser amables no parecían de lo más deseable. Estas fotos pirateadas se parecen mucho a los especímenes que asistieron ese día a pasar las pruebas teóricas y prácticas:

Este era un muchacho flaco, pálido y tembloroso que destilaba una desconfianza marcada en la raza humana. Vestía jeans estrechos, una camiseta negra y una bufanda. Miraba siempre hacia el piso y casi que se podían leer sus pensamientos: espérense a que me consiga esa pistola, los cacorros del barrio no saben lo que les espera, vamos a ver quién es el guevón y el mariquita. A joder a su madre por el peinado, cabrones.

Una cucha de origen chino que cada vez que tomaba un rifle para hacer las pruebas de cargas y descarga de la munición nos ponía a temblar con la maldita maña de apuntar el canon del arma hacia todas partes. No parecía dominar muy bien el idioma por lo que el instructor le tuvo que soplar la mitad de las preguntas del test escrito.

Tres rusos agresivos y recocheros con el perfil del traqueto universal: pantalones y camisas negras, arete en la oreja derecha, amplia joyería e irrespeto a la autoridad (en este caso el infeliz instructor). Quien parecía ser el líder era un buen conversador, con pantalón de sudadera y camiseta negra, tenis de cuero blancos y cadena de oro y decía venir de Moldavia.

El tipo de preguntas que hicieron estos simpáticos chiquilines durante la jornada fue de este corte:

- Y hay algún limite en el numero de armas que puedo comprar y poseer?

- Y si compro una pistola la puedo cargar entre el carro?

Al lado de ellos estaba sentado un redneck de malas pulgas, ojeroso, de barba desordenada y pelo largo (peinado conocido como Mullet) con una cachucha que decía: Mátalos a todos y que Dios escoja. Su pregunta:

- Esos comunistas del gobierno se están demorando hasta 6 meses en expedir las licencias, que carajo voy a hacer si veo una pistola que quiero comprar ya?

A pesar de haber sido la victima de un par de robos acá en Canadá, no tengo ninguna intención de comprar una arma pero si estoy interesado en practicar tiro al blanco de manera deportiva.

El único peligro que se vive en Canadá y para el cual nos tocaría tomar las armas es la agresiva política de expansión hacia el Polo Norte de Rusia tras de unas supuestas riquezas minerales.

Clásico problema de comunicación en este intercambio de emails. Un man organiza un viaje de 2 semanas a Europa pero su novia no estaba enterada.

Ojo a las fotos del viaje a Europa.

Hace poco una amiga me habló sobre el funeral de su abuelo, un hombre no muy apegado a sus hijos y más bien adusto. Uno de ellos al tomar el podio dijo lo siguiente:

"Mi papa fue un hombre que trató de hacer bien las cosas pero nunca lo logró; no fue un héroe pero tampoco fue un villano. No quiero que pase este momento dejándolos pensar que fue un hombre perfecto. Tuvo sus fallas pero trató de hacer lo mejor que pudo dadas sus circunstancias."

Suena refrescante pero no me imagino como otros miembros de la familia hayan asimilado estas afirmaciones. Me puso a pensar en la cantidad de funerales a los que he asistido y en lo poco memorables que han sido las palabras pronunciadas como parte del ritual religioso. Lo que recuerdo es la mención a hijos perfectos, padres trabajadores y mujeres abnegadas y creyentes.

Es lógico y muy respetable el hecho de que la familia del difunto solo quiera oír cosas positivas acerca de él.

El problema es que los discursos que los bien intencionados Párrocos recitan de memoria exaltando las virtudes del fallecido pueden terminar sonando vacios. A fuerza de soltar elogios las palabras van perdiendo intensidad y significado.

Esta escena de una película del carajo llamada "Shotgun Stories" resume lo que podría ocurrir si dejáramos que los corazones hablaran siempre en esos momentos de duelo:

Esta es mi traduccion de este discurso funerario completo (para el corto lo editaron un triz):

No podría dejarlos enterrar a este hombre sin decir algunas cosas antes.

Sé que todos ustedes están acá porque piensan que él fue un hombre bueno, pero no lo era.

Sólo porque dejaste de beber, te hiciste llamar Cristiano, te ganaste una nueva vida, comenzaste una nueva familia, eso no te hace un hombre distinto.

Este el mismo hombre que huyó de nosotros, nos abandonó para ser criados por una mujer detestable. Existió como si nosotros nunca hubiéramos nacido.

Esto es lo que este hombre era y por eso está rindiendo cuentas hoy.

Sin planearlo mucho he terminado visitando lugares que aparecen en las carátulas de discos que me encantan.

Esta es la portada de Yankee Hotel Foxtrot de Wilco, uno de los albums que más me ha gustado en los últimos años.

Es un edificio espectacular que queda en Chicago llamado afectuosamente la tusa de maiz (corn cob). Fue construido en 1964 por un arquitecto llamado Bertrand Goldberg y es hoy un elegante conjunto residencial.

Animals de Pink Floyd.

No es el mejor disco de ellos pero igual es un clásico. La visita al increíble edificio abandonado al sur de Londres de la Battersea Power Station fue algo equivalente a una peregrinación religiosa para mí. Ha habido muchos proyectos de remodelación planteados pero hoy no sabe cual va ser el destino de este monstruo.